Así

Y así el arcoiris, y así el sol, y la luna, y ese crepúsculo pincelado por una mano inquieta.

Y así los días, así los años. Así. Así la sonrisa, la carcajada.

No más verdor opaco, no más penumbra ni cadenas, ni siquiera vestigios de todas las lágrimas que algún día ahogaron mis suspiros. No más.

Porque así, solo así, el verde es más verde y la vida es mas vida.

Así la palabra se hace rogar, porque no hay necesidad de vomitarla, de desgranarla y dejarla sangrando, consumiéndose en sí misma, con todo ese pavor y asco.

No más asfixia ni ahogo. Ni palabras apiladas en el cajón.

(Porque entendí que el negro no es un color.)