Vomitó su escencia para comprender, por fin, que la piel no es más que un envase descartable.

Cuando la bestia por fin habla

Yo qusiera -dijo- que la luz del sol no penetre tras mis pestañas cansadas cuando mis párpados decidan cerrarse. Así como también quisiera que esta noche huela a galleta recién horneada y mientras me abrace fuerte me cante una canción de cuna.

Yo no quiero ser la bestia que todos acarician por temor al ataque. Yo quisiera que las circunstancias bifurquen mi camino para poder elegir por mi mismo lo que quiero ser.

Cuando era chico soñaba con este cielo y este volar de pájaros amarillos. También soñaba con una tijera y alguna carne por cortar. Siempre fue así, la coexistencia entre la dualidad, la ambigüedad, la contradicción. Lo que pasa es que la gente perfiere los pájaros negros, no como yo, que prefiero los amarillos. Y ese siempre fue el problema: no el hecho de que yo no supiese cuando era la hora de decir basta, sinó que ellos, cuando pudieron decirme basta dijeron estás enfermo.

Y sarcasmo para enterrar bien hondo lo que el vacío no logra acaparar.

Yo hablo.

1

Habló

para luego quebrar ese sabor agridulce

de la palabra,

que contraída indicaba,

con cuánta furia se ahogaba en el vacío.

Hablar no significa esquivar el silencio.

2

Calló

y sin embargo sintió con certeza

que había hablado como nunca antes.

3

Estalló en llanto cuando corroboró que el silencio asfixia.

Y se asfixió.

Goteo

Cuando la palabra que descansa acurrucada en la comisura de mi labio inferior se digne a derramarse como si fuese una gota de lluvia, de esas que se desplazan con elegancia de arriba hacia abajo, y allí abajo parecen desvanecerse en una imperceptible efervescencia, desarticulada yaciendo ante tan efímera existencia; así, solo así, yo podría impregnarme de todo aquello que jamás pude traducir con movimientos de mi cuerpo aletargado.

Y también podría mencionar, ya que viene al caso, que hoy me siento como una de esas gotas, que caen desganadas a la vorágine que amenaza con tragárselas, despacito, con esa suavidad de animal corrompido, con esa delicadeza de predador que observa a su presa, que observa minuciosamente cada uno de los mas desapercibidos movimientos y espera agazapado el ataque. Y en ese instante final, ese instante que todo lo abarca, la finitud, la vida que perece, en ese instante una nueva gota empieza a caer desde lo más alto. Entonces la atención se centra en el nuevo surgimiento, la nueva vida que empieza a arrastrarse sobre los vidrios, las pieles, las hojas de los árboles, sobre la inmensidad, la inmensidad que ese medio minuto abarca, la inmensidad que la gota contempla mientras todavía conserva su forma. Hasta que al final, se desploma, se desarma, se suicida.

Así con las palabras. Así con los días. Así la eternidad y el arte de vivir.

Caída sin fin.

El peso de cada gota de lluvia indomable que se desparramaba en el piso del patio hacía que sus párpados, cansados, quisieran cerrarse con más ímpetu que nunca.

Esa desesperada necesidad de sentirse amada se incrementaba al compás de cada segundo que transcurría desaforado frente a sus ojos. Una sensación que prácticamente ya no podía opacar.

Una mesa, cubierta hasta las nubes de pañuelos descartables usados y junto a ellos, en el pequeño extremo apenas visible de la mesita, un paquete de cigarrillos vacío y un vaso, ya sin líquido, pero considerablemente impregnado de alcohol.

Ella yacía al borde de su cama. Hecha una bolita, una bolita de carne, lágrimas y cenizas, muchas cenizas.

Con la cabeza volando por los cielos de algún país desértico y su cuerpo aletargado, inércico, totalmente ausente, no pudo tomar conciencia del tiempo que transcurría, que se derramaba entre sus dedos, paralizados de tanto ausentismo. Y casi sin notarlo cayó en un sueño tan profundo que nunca supo con certeza si alguna vez, en algún momento, en algún lugar, logró despertarse.

Pequeñas palabras rotas.

1

Nunca en la sequedad del impacto alguna flor sin espinas.

Así como nunca en el estallido inusual algún recuerdo de verdes opacos.

Es que contradicción hay en todos lados.

Y todos somos parte.

*

2

Opacidad de cristal enmudecido

no me digas que no.

Cuando el crepúsculo caiga

junto a mis párpados

ésta será la escena imperturbable

que he de guardar en lo más hondo

del rincón mas habitable.

*

3

Sobre tu espalda una coraza inmutable

como piel erizada.

Y sobre tus cejas el estupor conciente

que arrastra tu pupila dilatada, más lúcida que nunca.

Yo quisiera saber ahora

si algún minúsculo suspiro cabería en la inmensidad de tu esplandor.

Así, arqueado en el silencio.

*

4

Despacio al vacío.

Inhabitable enjambre de huecos.

De huecos entrelazados con nada.

Con nada.

Nada teje en penumbras

acompasada al latido

que la nada inunda

cuando la inmensidad intenta filtrarse

sin comprender que la nada

nada espera de nada.

Somewhere Only we Know.

Otoño invisible no quiero

por más desapercibido que pases

otoño no quiero

que te esfumes en el aire.

Árbol de ramas caídas no quiero

por más arrugadas que estén tus hojas

árbol no quiero

que tus raíces se desangren.

Pájaro inmóvil no quiero

por más adormecidas que parezcan tus alas

pájaro no quiero

que emigres ciego de pieles

de pieles que cubran tu carne.

Otoño echado al olvido,

pequeño universo que yace

entre palabras que se consumen

y ese temor con el que se nace.